El fin del mundo

 

              Mi corazon se comio la realidad

    

 Y solo quedo la oscuridad después del rayo

                     

                         que partió el árbol

                  

                      que incendio el jardín…

Te extraño

Caminé por el mundo del hombre, ciego, vomitando palabras vacías, quería el mundo para mi, quería salvarlo de la nada misma, tenia sed de una gloria monstruosa y un día apareciste, y y al sentirte respirar al verte aprender a caminar, entender el significado de las palabras ver como tu personalidad se iba manifestando y expandiendo me hiciste ver que yo era el que tenia que ser rescatado de si mismo, un ser pequeño, tan pequeño con una presencia tan grande en mi vida rescatandome desde la presencia y ausencia, por que ser padre ser hombre ser macho según alguna estúpida partera no es lindo a veces mucho menos fácil.

Tanto

lineas rojas y amarillas como apuradas como llegando sin llegar, y sin embargo infinitas, y sin embargo el asfalto no las conocia,y sin embargo lineas y sin embargo la noche y el, las miraban llenos de alegria...
algo habia empezado y las lineas ya no importaban, se desvanecian ya no las necesitaria nunca mas.

miro atras, nadie lo habia seguido, ni gatos ni perros, ni sueños, ni reproches, ni culpas habia llegado solo pero habia llegado al fin, a un nuevo comienzo, empezaba a entender de que se trataba la libertad, que era tibia y que se sentia bien, poder vagar y habia entendido el amor, saber que en algun lugar alguien lo esperaba sin esperarlo, y habia aprendido tanto, a eso habia venido, a aprender
a hacerse fuerte, para retornar luego hacia si mismo lleno de cosas para contarse
en los años venideros cuando sus caderas gastadas por las uñas de los lustros
y sus ojos empañados por la arena de los dias y los pueblos, dejen de decirle la verdad, habia aprendido a ser.
y habia tanto mas que aprender, que oler que probar con su boca, con sus ojos con sus puños con cada partecita de su existencia...

epifanía de los veranos muertos

Me refugio de la soledad en lo conocido, cotidiano, predecible y muero un poco mas con el devenir tranquilo silencioso pero contundente. La cascada se acerca y me puedo ver en el borde mirando hacia abajo, mirándome mirar hacia abajo, mirándome mirar siempre inmóvil,

resignado a esa porción que mi mente tiene mapeada... Y si el refugio no es mas que una sensación? Un encierro anclado en la necesidad de la carne encadenado a los días que se repiten uno tras otro y lo conocido es tan solo el síntoma del miedo a lo desconocido, a uno mismo? Cuanto se conoce uno a si mismo? Si solo sabemos de lo que necesitamos. podemos ver mas allá de nuestros deseos? En lo desconocido entonces encuentro la posibilidad de respirar un aire que no este caliente, usado. En lo insondable intuyo ese aroma misterioso fresco, que es como estar vestido de flores orientales y maderas nobles, como la brisa de un mar lejano, de recuerdos heredados, desnudo con una manguera en la mano pisando pasto verde oliendo a verano, noches, juegos, ecos.

sangre de sal...

un dia soñe con el mar y cuando llegue ya era tarde, ya nada de mi quedaba ahi
un dia camine por largas autopistas en noches sin estrellas
pobladas de autos, en el silencio mas grande
una noche jugué, por ultima vez con mis muñecos y los guarde para siempre
una noche mi puente con el mundo se quebro, ya nunca lo volveria a ver
solia estar horas siendo parte de ese todo
pasto, manos habiles, extraños rituales, una pala y un pozo para llegar a china
mapas viejos de enciclopedia como rutas de posibles viajes, catapultado por ese arbol que tanto doble
y un dia se volvio gigante.
la voz jugando entre paredes blancas rebotando en un suelo liso de alabastro, el laberinto del minotauro
de panza al cielo contando esas noche si, las estrellas.
un almohadón de quinceañera mullido y suave.
Un dia escuche mis canciones en la soledad mas atroz
y te busque en la multitud, y te senti en cada rostro, durante los momentos fucsias naranjas turquesas
volvi caminando esa noche, al lado del camino entre calles llenas de años, edificios como naipes llenos de macetas
amohosadas y casas con olor de abuela luces apagadas, gatos escabullendose entre las tapias
hierros llenos de oxido del oscuro que escribe y cuenta su historia , perros gente buscando en la basura
luces que parpadean, semaforos, hoteles, calles de piedra
curvas hermosas llenas de gramilla humeda y fria, pies mojados por el rocio y la humedad del puerto
estatuas de bronce corroido por el verde tiempo, gente esperando el colectivo en la madrugada para llegar a sus hogares
yo no tengo uno a donde ir esta noche por eso camino, por que quiero olvidar
todo lo que me hizo feliz por que quiero perderme en mi, en un grito sordo en la mitad de la noche

Volver a casa

Se supo vivo por primera vez en muchos años
Y respiro profundo, tan profundo que su nariz se pobló de olores, miles de olores que había olvidado, y en esta mañana, en este profundo despertar fueron tan claros que el solo pudo entrecerrar sus ojos para abrir paso a otros sentidos, esos que están arraigados en el alma de una forma mas intima y sin años que entorpezcan. El aire olía a cardos y acacias, a manos de abuela haciendo dulces en verano, a perfume demasiado dulce para ser agradable y que sin embargo hoy, se le antojaba simpático y familiar, ¡cuantas veces añoró sentado en alguna plaza extraña, aunque mas no sea ese olor a colonia de cartilla para palear la soledad de saberse perdido y demasiado lejos ya hasta de si mismo!.
Caminó por aquellas vías que de niño solía recorrer de la mano de su abuela,
ya nada quedaba de esas tardes frías, la torre del tren patinada por el oxido hermano del aire, no era mas que pedazos de hierro doblados en una maraña como hecha con ramas que él, dejó olvidada el día en que se fué, y que pensó lo estaría esperando para remontarse sobre ella y poder ver el mar que recién, conoció muchos años después y sin la necesidad ya de usar su imaginación.
Imaginó por un segundo que quizás, solo quizás, una de las innumerables piedras que poblaban el suelo a sus pies, podría haberse mantenido inmutable ante el paso implacable del tiempo,
Y que quizás si la encontraba, todo volvería a su sitio, una piedra mágica capaz de reparar los designios de un destino tan furioso que, opaca el simple hecho de saberse ya viejo y de alguna forma muerto. Sus ojos se encendieron como cuando esos ojos que siempre encontraban cosas en el suelo se hundieron aquella noche de invierno en él y lo llenaron de esperanza.
Estaba de vuelta en casa, se había acordado quien era…
Acababa de despertar una vez mas, quizás la ultima, pero no le importo… había llegado al fin.

julito

julio no era como los otros
tenia u;itas
capaces de meterse entre las tuyas
y un dedo indice que se colaba entre las mangas
ti;endo todo de existencia
desolando la ilusion
trayendo verdad
pero era julito sabiamos que el era asi
le dejabamos por momentos fingiendo distraccion u olvido
deslizarse entre los ojos detras de las orejas
en los tobillos
transitar parsiomoniosamente la extension de nuestros cuellos
dejando una estela de sonidos secos
julito era nuestra parte mas fea que sin embargo tenia una poesia ajena a la propia condicion de fealdad
era el desapego hecho algo, ese algo que nos decia con sus viajes entre las ropas que no eramos nada ni nadie
ese era julio cuando llegaba lo sabias pero cuando se iba no lo extra;abas

la incapacidad de geronimo

no se tratas de soltá palabras, simplemententes dejándola s caer en una suerte de tateti taimado y caprichoso (no tan tateti y mucho meno suerte para mi ) y vé que pasa, y no parase a premeditá al meno la cantidá y calidá de lo que uno planea arrojá a este ya saturado y bombardeado (podrido ¡¡que tanto gre gre pa decí Gregorio!!)mundo.
es o debe sé ma bien un acto de profundos capricho, de pedancias sin precedente, pero consecuente de una insondable empatia nacida de eshe shentro del que tanto hablan lo buscadores de caminos japonese-chinos-coreanos(son todo iguales lo tipos eso) y de el chinojapone coreano de la vuelta de mi casa que tiene una suertes de almacen de ramos generales que va desde un pergamino-ornamento(chucheria por donde te imagines) chino hasta el pan nuestro de cada dia, (eso del primero al quince del mes que es cuando uno osstenta en un gran acto de desmesuras irreverente la capacidá de adquirí la cara de dios en forma de flautas, criollitos tortitas cañoncitos, y vaya uno a sabé que variedá o denominación oriunda de las mismisimas orillas del rio de la plata)acaso un instante de reflesion y el dedo ultimando con un escualido tic, el destino de toda una familia de colores tiempos, como diria una viejo que no tiene nombre ya
un cacho de vida.
una rebelion al tiempo que sí para, y no en el istante mas lindo de nuesstra vida, sino a causa de la desdicha mas grande.
una pedrada en el ojo de la vieja que te pincha la pelota, que te corre con agua podrida que te acusa cuando robas fruta al vecino mendocino (no conozco un mendocino que no tenga frutales acorralados en un pedazo de patio con el macabro fin de convertir a sus hijos tiernos en sabrosos pero eso si exquisitos dulces llenos de dulzura tanto como de espiritu metodico y enclaustrador)y mi mano jugando (cual gato maula con un mísero raton)se trata de mí con la siguiente piedra, parado justo debajo de tu ventana esta noche y todas las que les siguen esperando que salgas para, al ritmo de un grillo amigo que no me cobra mucho por dar serenata, salgas, agites las manos para correr a las confiansudas palomas que moran y se reproducen justo debajo de la nariz de tu casa que ¡oh casualidad! es tu habitacion ¡y me digas con gestos dignos de un actor griego ejecutando una pieza de aristófanes, ya bajo para ahi emprender nuestra huida al mundo real, no se si tan lleno de colores, ni tan apasionado ni mucho menos lleno jarana todo el santo dia pero nuestro, lienzo en blanco capaz (y ahi si) de llenarse de colores de desarrollarse al infinito en todas las direcciones, con tood estio quiero decirte que somos albañiles con el plano de nuestro destino y le mando un poco de fruta de la calle por que no.

el sueño de geronimo

como hace el para escribir esas palabras, soltarlas, sin congelarlas en el mismo instante que abandonen su boca?
como hace el para no sentir ese frio en la espalda, los ojos presionados por un millon de lagrimas que no le permiten ver mas alla de sus pelos enmarañados sobre su cara, y poder abandonar ese cuerpo que ya no conoce?
como hace para volar, si empeñó sus alas en algun juego de confianza y las perdio?
como hace para querer estar vivo, si hace mucho tiempo que ya olvido lo que es perder la cuenta de los dias?
como hace el para no vivir mas ese hastío que lo atrapa lo golpea lo enfurece lo lastima y desgarra todo el tiempo?
como hace el para despegar esos pies que lo llevan cada vez mas pegado al suelo y a las miradas atonitas de personas que nunca van a saber que su sueño solo se reduce a una sola cosa?

La mente del oxido

Amanecía, sentado en la mesa de su cuarto junto a la ventana cegado por los ruidos del mundo que entraban furiosos y reverberantes por las ventanas
Hacia malabares con los números a su antojo…
De niño había aprendido el arte de manipular los vueltos del mercado en una suerte de magia matemática
Una reproducción de panes y peces en forma de círculos de níquel
Un prodigio del cual hasta el más avispado de los profetas se hubiera sentido celoso
Una conexión con la divinidad de una forma nueva y ambigua.

Ambigüedad: Una palabra para darle forma a la duda que es el sin razón, la no forma justamente, la transición entre formas
El camino entre dos puntos bien definidos, la nada

Y así era él, ese nada era, la paradoja conteniéndose así misma, escondido entre híspidas columnas curvas que emanaba su cuerpo cansado de transpirar, noche tras noche en un c u a r t d e u n a c a s a s o b r e u n a c a l l e d e u n a c i u d a d que cabe e n u n m u n d o
tan pululante de seres que resultaba ser una grosería, y el, la frutilla de esa grosería.
La parte visible que nadie quiere ver por que es la verdad, esa que duele y te pica con un palo en el costado cuando yaces ya sin nada en tus ojos, en un suelo una tarde algún día de un año que no es bisiesto.
Ese niño de los cardos amarillo, irreverente, sensible de a ratos
Y siempre atrapado en esas cajas dentro de cajas que se repetían unas a otras incesantemente para salir nuevamente en el punto de partida…
De la nada hacia la nada, un:
¿Qué dijo señora?
Perdón, estaba pensando en voz alta
Está bien ya se le va a pasar.
Ya se le va a pasar…



2+2=4
Pero también: 1+1+1+1=4
No sin: 8-3-1=4
Y así todas las posibilidades infinitas que se repiten en todo
Todo el tiempo.
La forma mas precisa de representar esto que no es preciso.
¡Inútil!, obsoleto método de medir la nada en proporciones y dimensiones
Que no existen
pero que se ven
pero que no existen
por que no existen.